Si on vous dit que Ceux qui marchent dans l'obscurité est une balade nocturne sur les talons de personnages esseulés pourchassant leur propre ombre, qu'Hanokh Levin a écrit cette oeuvre en phase terminale d'un cancer et que toute la pièce se joue dans une lueur vespérale, entre chien et loup, on se rend bien compte que c'est à peu près aussi engageant que de vous inviter à une cérémonie du souvenir à Breendonk.
On vous dira donc plutôt que la mise en scène de Lara Hubinont fait de cette pièce sur notre absurde quête de sens dans l'existence une randonnée entraînante, nerveuse, stimulante même. Que la plume d'Hanokh Levin, à l'encre noire de noire, parsème l'excursion de bivouacs comiques, sur lesquels rebondissent avec gourmandise les six comédiens. Que, dans cette pièce étrange, glauque et réjouissante à la fois, même les pensées ont des jambes, même les morts viennent trottiner, et même Dieu nous gratifie d'une petite virée, en chair et en os. En bref, qu'on y avale des kilomètres d'écriture mordante, sans aucune ampoule aux pieds, mais l'esprit joyeusement illuminé.
De quoi s'agit-il donc ? De trois hommes qui se lèvent en pleine nuit et décident de marcher. Trois êtres qui vont se croiser mais préfèrent se parler à eux-mêmes, s'inventer des êtres bien-aimés ou des missions d'agents secrets. Affublés chacun d'une valise, ils se rêvent un destin, courent après leurs actes manqués, tentent de devancer leur désespoir, de trouver une réponse à toute cette absurdité.
Dans une féconde scénographie en clair-obscur, évoquant les murs d'une ville déserte la nuit, les spectateurs entourent un sol en pente, brut, qui fait habilement plonger les personnages dans l'abyme de leur quête. Les comédiens, excellents, ne tiennent pas en place, glissent entre les spectateurs, les cernent, les frôlent, à un rythme aussi trépidant que l'écriture. Impossible de ne pas se sentir entraîné dans cette course folle, aux nombreuses trouvailles scéniques. Impossible de ne pas sourire quand Dieu débarque des coulisses en caleçon pour révéler ses desseins, que les morts se disputent dans un ballet de radiographies de squelettes, que les pensées tourbillonnent à coup de lampes de torche dans le noir. On se dit alors qu'il n'y a finalement rien de plus cyniquement drôle que notre pitoyable condition humaine.
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